Ich erkannte, dass unsere Sprache ständig Metaphern des Sehens benutzt:
Mal sehen, ob ich dir helfen kann.
Was ist Ihre Ansicht?
Es sieht so aus, als wisse er es nicht.
Schau dir an, wie sich die Meinungen ändern.
Ich verstehe nicht, wie Sie das sehen.

Zwischen Sehen und Wissen besteht ein Zusammenhang.
Blindsein führt zum Nichtwissen.

Ich höre wie der Regen auf das Dach über mir prasselt, an den Wänden herabtröpfelt... Rechts trommelt er mit einem tieferen, gleichmäßigen Klang auf den Rasen. Ich kann sogar die Konturen des Rasens ausmachen, der in einem kleinen Hügel ansteigt. Der Regen klingt dort anders und zeigt mir die Krümmung des Bodens an. Noch weiter rechts höre ich, wie der Regen auf den Zaun klopft. Er zeichnet die Treppenstufen bis zum Gartentor nach. Hier trifft der Regen auf den Stein, da spritzt er in die flachen Pfützen, die sich bereits gesammelt haben ...

Man sagt mir, dass ich von allen Leuten in der Universität der einzige sei, der offenbar immer viel Zeit hat. Alle anderen hasten herum, drehen sich im Kreis, versuchen, jede Minute mit nützlichen Aufgaben auszunutzen und den letzten Tropfen aus der Zeit herauszuquetschen. Ich allein habe anscheinend alle Zeit der Welt.

Als ich heute morgen die Stufen der Unterführung heraufkam, wehte der Wind mich an wie ein Stoß. Ich stand eine Zeitlang da und ließ ihn mir übers Gesicht streichen. Ich lehnte mich in den Wind hinein und aus ihm heraus und atmete ihn ein. Es war herrlich.

Ich betrachte mich immer weniger als Blinden. Ich betrachte mich als einen Menschen, der mit dem ganzen Körper sieht.